FuoriModaFuoriTempo / 9

C'era una volta il confessore, quello che stava nel confessionale e che, all'occorrenza, potevi andare a trovare.

C'era anche l'analista, una sorta di confessore più professionista e laico con cui, alla bisogna, potevi scoprire i lati più imperscrutabili della tua anima.

C'è oggidì il farmacista che, suo malgrado, viene costretto a far confessare i clienti. Confessare, esatto, perché si comincia dalla richiesta medica dalla quale si evince il tipo di malessere che ha il paziente, per poi affondare le mani nei cosiddetti "dati sensibili".

Codice fiscale e fin qui passi.

Poi fascia di reddito altrimenti niente farmaci. E il reddito è quello familiare quindi ti senti chiedere se il marito, i genitori o i figli lavorano e quanto guadagnano.

Da qui risalire allo stato di famiglia ma, soprattutto, allo stato di "salute" della famiglia è un attimo.

Il cliente deve necessariamente fornire spiegazioni: "mi sto separando"; "sono vedovo da due mesi"; "sono disoccupata però dal giugno 2011, cosa dichiaro?".

Il farmacista è imbarazzato, non ha il confessionale a far da schermo e non è seduto dietro al lettino. Così si scusa e si ri-scusa precisando che farebbe volentieri a meno di quelle spiegazioni. Il cliente cerca di darsi un tono ma fa fatica, non è ancora abituato a questa "rivoluzione". Contente solo le "donnine" pettegole in fila d'attesa che possono farsi i fatti altrui, dimentiche che dopo toccherà a loro.

E dopo tanto spiegare, può anche capitare che -come alla lotteria- uno vinca.

Già, perché fatti i debiti conti col nuovo ticket si può scoprire che pagando il farmaco per intero (senza ticket per capirsi) si può risparmiare.

E lo dice il computer lì davanti a tutta quella

gente.

Alla faccia della privacy.

Che tempi! Se Cristo fu venduto per trenta denari a noi ci svendono per molto meno.

E non c'è da esser contenti.